Creyó que no la necesitaba, hasta que faltó para darle su mano

No era algo que acabase de entender del todo. Era normal, John tenía diez años. Diez miserables e insignificantes años y con esa edad ya estaba de pie, frente a la tumba de su madre en su primer funeral. El primer funeral de muchos a los que debería ir. 

Él se sentía culpable, todo había sido culpa suya. Si no le hubiese pedido que le llevase al parque, ni a comprar chucherías, ni ha cualquier cosa con la que se tuviera que cruzar la carretera ahora ella estaría viva. Feliz y podría acurrucarse en su pecho siempre que quisiera pero no era así. Un conductor borracho se había saltado el semáforo y la había envestido de tal manera que había muerto al instante.

Creyó que no la necesitaba, hasta que faltó para darle su mano.

"Moyra Lestrange"